Ayer colgaba en Instagram el vídeo con comienzo de esta novela de la que apenas llevaba leídas unas 100 páginas, hoy lo cuelgo por aquí y ya os comento que me lo ventilé ayer por la tarde. Me ha gustado mucho y todas las teorías que yo tenía se convirtieron en agua de borrajas cuando llegué al final ¡Me encanta!

Mientras escribo la reseña, aquí os dejo el vídeo...

Hoy traigo un nuevo "Así comienza", pero pido disculpas por mi extraña voz y es que lo grabé durante el fin de semana, que fue justo cuando empecé a ponerme mala de la garganta y ¡menos mal! porque llevo tres días que lo máximo que puedo hacer es susurrar, pero bueno, al menos es una "dolencia" que no me impide leer.

En fin..., que así comienza "Astillas en la sangre" de Ashley Dyer AdN novelas, solo espero que tenga continuación (a pesar de que eso signifique empezar una nueva serie) porque me ha gustado bastante.

Aquí llego con un nuevo comienzo.

Esta vez la novela elegida es la número seis que utilizo para el reto de Carmina "Doce meses, doce libros". Os recuerdo que los libros deben llevar más de un año cogiendo telarañas en la estantería.

La próxima semana os traeré la reseña, porque ya está leído y me ha gustado más de lo que esperaba. La novela se titula "EL REBELDE". Su autora es Sadie Jones y así comienza...

"Agosto, 1957
No había nadie para recibirle. Aguardó en la cola detrás de otros tres hombres y observó cómo recogían sus cosas, firmaban los papeles y se marchaban. Todos actuaban de la misma forma, como si no hubiera otro modo de hacerlo, tras tanto tiempo deseando que llegara ese momento. Daba la sensación de que todos los hombres eran iguales.
Cuando le tocó su turno, sólo encontró las cosas que llevaba el día que llegó: su cartera y la navaja de afeitar. Le hicieron firmar por ellas y por el giro postal que su padre le había enviado, y le condujeron a una habitación contigua para que se cambiara. Su antigua ropa ya no le servía; los pantalones le quedaban un par de centímetros más cortos y las mangas de la camisa no le cubrían las muñecas."

Tras leer la trilogía de Sarah Lark que transcurría en Nueva Zelanda, y haber disfrutado en general con su lectura, no tenía muy claro si quería volver a sumergirme en otra serie, peeero por otro lado, la forma tan amena que tiene esta autora de narrar hizo que al final me animara con su nueva novela y hoy os traigo su comienzo.

Que atrapa igual que sus anteriores historias es algo que os confirmo desde ya, pero ya os contaré con mas detalle cuando publique la reseña.

Os hablo, evidentemente, de "LA ISLA DE LAS MIL FUENTES" que comienza así...

"¡Qué tiempo!
Nora Reed se estremeció antes de salir a la calle y correr hasta el carruaje que la aguardaba delante de la casa de su padre. El viejo cochero sonrió cuando la vio sortear los charcos dando saltos, pese a los zapatos de seda y tacón alto, para no mancharse el vestido. El voluminoso miriñaque dejaba al descubierto mucho más de lo que permitía la decencia, los tobillos y las pantorrillas, pero Nora no se sentía cohibida ante Peppers. Hacía años que estaba al servicio de la familia y conocía a la muchacha desde que tiempo atrás él mismo la había llevado a bautizar.
- Así pues, ¿adónde vamos?"
El cochero sostuvo sonriente la portezuela del vehículo alto y lacado en negro. Las puertas estaban adornadas con una especie de blasón, unas iniciales artísticamente entrelazadas: la T y la R de Thomas Reed, el padre de Nora.

Cuando vi por primera vez la portada de esta novela llamó inmediatamente mi atención, como imagino que os habrá pasado a muchos de vosotros, pero es que cuando leí la reseña de Rusta, sabía que más bien pronto que tarde acabaría entre mis manos y ahora que ya lo he terminado, os puedo confirmar que lo que sospechaba se cumplió. Me ha gustado un montón. La próxima semana... reseñuela.

Se trata de "LA VIDA CUANDO ERA NUESTRA" de Marian Izaguirre y así comienza...

"Hace frío. Solo es octubre, pero ya parece pleno invierno. He sacado el abrigo por primera vez y, como he visto que el día está nublado y hace viento, he decidido ponerme un pañuelo en la cabeza. Es un viejo pañuelo de seda que a veces llevo también al cuello, con mi chaqueta de Linton Tweeds. Antes me he recogido el pelo en la nuca. Me hubiera gustado tener un poco de brillantina Rosaflor, para que ningún cabello rebelde se saliera de su sitio, pero he tenido que conformarme con pasar la palma de la mano humedecida por la frente y las sienes. ¿Por qué tengo este pelo? Es asombrosamente blanco para mi edad. A veces me miro en el espejo y veo un reflejo amarillento, como de polluelo, que me recuerda el tiempo en el que fui rubia."

Hace un par de días os dejaba la reseña de la novela que traigo hoy a esta sección. Ya sabéis (si la habéis leído) que me gustó mucho y por lo que se ve a muchos también os llamó la atención, así que aquí os traigo su comienzo.

Se trata de "LA OTRA MECANÓGRAFA" de Suzanne Rindell y así comienza...

"Dijeron que la máquina de escribir nos despojaría de toda feminidad.
Basta con echar una mirada al artilugio para comprender cómo han llegado a semejante conclusión los autoproclamados guardianes de la virtud y la moralidad femeninas. La típica máquina de escribir, ya sea Underwood, Royal, Remington o Corona, es un objeto adusto y severo cuyos ángulos rectos van directos al meollo sin ningún indicio de detalle curvilíneo o capricho femenino. A ello se suma la pura violencia de sus brazos de hierro, que aporrean la hoja de papel con despiadada fuerza. Despiadada, sí. Sentir compasión no es una de las funciones de la máquina de escribir.
Supongo que yo tampoco sé gran cosa sobre eso de sentir compasión, pues mi trabajo está relacionado con el otro aspecto del asunto. Me refiero a las confesiones. No soy yo quien las obtiene; eso le corresponde al sargento o al teniente de policía. No es mi función. Mi trabajo es silencioso...

Hoy por estos lares estamos de fiesta. Es 17 Mayo. Día de Las Letras Gallegas y se me ha ocurrido aprovecharlo para traer a esta sección una novela que acaba de salir a la venta (en castellano) esta misma semana, pero que yo ya tuve oportunidad de leer (en gallego) las pasadas Navidades. Se trata de "Los hijos del Mar"/"Os fillos do Mar" de Pedro Feijoo y os traigo su comienzo en los dos idiomas. Probad a leerlo en gallego en alto ¿No suena bonito?

No es un libro que esté reseñado en el blog, pero tengo que deciros que es una estupenda novela. Independientemente de que yo no suelo leer en gallego y por eso me costó un poquito más de lo habitual leerla, no puedo más que recomendar su lectura porque es una historia que engancha desde el principio, con una estupenda trama muy bien resuelta, unos personajes muy completos y bien construidos y por supuesto una atractiva localización. Sin querer os daréis un paseito por la calles de Vigo mientras disfrutáis de una novela que tiene de todo un poco, parte de novela histórica, novela negra, de aventuras, incluso su toque romántico.

En fin, para que me entendáis, una lectura de 

En el blog Libros que voy leyendo, hay una lectura conjunta organizada con esta novela y en el blog Un lector indiscreto y hasta el 27 de mayo estáis a tiempo de entrar en el sorteo de 4 ejemplares. Así que os animo a todos a participar.

Mentres tanto aquí déixovos o seu comezo...
Mientras tanto aquí os dejo su comienzo... 

"Corre, todo era moito máis sinxelo.
Ás veces, a verdade está diante de nós. Ás veces é tan fácil como mirar á fronte. Tan simple como observar un sinal deixado no camiño, como ler unha carta, unha letra atrás doutra. Empeñámonos en buscar lonxe aquilo que está ao noso carón, e case nunca sintonizamos ben os diais das nosas atencións. Buscamos heroes de capa e anteface que veñan voando a nos salvar de terribles superviláns, e non nos decatamos de que os outros, os verdadeiros heroes, están a pasar con toda a tranquilidade pola nosa beirarrúa, vestidos de a pé e discreción. Imaxinamos fastosos tesouros afundidos nas augas incriblemente cristalinas do Pacífico Sur, augas nas que nós xamais chegaremos a mollar sequera un pé, e non prestamos atención á fondura dos nosos propios mares. Por que nos perdemos en divagacións sobre a beleza mentres contemplamos a lúa como paifocos, e non nos decatamos do fermosa que é a muller que dorme ao noso carón? Á fin e ao cabo, a lúa non é máis ca unha pedra morta en permanente gravitación boba na nosa órbita, e ti es a muller máis belida que coñecín nunca..."



Corre, todo era mucho más sencillo.
A veces, la verdad está delante de nosotros. A veces es tan fácil como mirar al frente. Tan simple como observar una señal dejada en el camino, como leer una carta, una letra detrás de otra. Nos empeñamos en buscar lejos aquello que está a nuestro lado, y casi nunca sintonizamos bien los diales de nuestras atenciones. Buscamos héroes de capa y antifaz que vengan volando a salvarnos de terribles supervillanos, y no nos damos cuenta de que los otros, los verdaderos héroes, están pasando con toda tranquilidad por nuestra acera, vestidos de calle y discreción. Soñamos con fastuosos tesoros hundidos en las aguas increíblemente cristalinas del Pacífico Sur, aguas en las que nosotros jamás llegaremos a mojar tan siquiera un pie, y no prestamos atención a la profundidad de nuestros propios mares. ¿Por qué nos perdemos en divagaciones sobre la belleza mientras contemplamos la luna como idiotas, y no vemos lo hermosa que es la mujer que duerme a nuestro lado? Al fin y al cabo, la luna no es más que una piedra muerta en permanente gravitación boba en nuestra órbita y tú eres la mujer más bella que he conocido nunca..."

Hoy el comienzo de la novela elegida para este mes de mayo para el Reto de Carmina. Ya sabéis "Doce Meses, Doce Libros". Es la tercera novela de esta autora que cae en mis manos y pronto os contaré qué me ha parecido.

Se titula REFLEJOS EN LA NIEVE de Anita Shreve y comienza así...

"Más allá de la ventana del taller de mi padre la luz de pleno invierno acaricia la nieve. Mi padre se pone de pie y estira la espalda.
-¿Qué tal el colegio? -pregunta.
-Bien -digo.
Deja la lijadora y descuelga su chaqueta de la percha. Paso la mano por la superficie de la mesa. La madera está cubierta de polvo pero debajo es suave como la seda.
-¿Estás lista? -pregunta.
-Estoy lista -digo.
Salimos del taller que tiene en el granero al frío exterior. El aire, seco y en calma; me duele en la nariz al respirar. Nos atamos las raquetas y pisamos con fuerza la costra helada del suelo. El sol proyecta sombras moradas detrás de los árboles, cuyos troncos tienen el color de la herrumbre. De vez en cuando la luz se refleja con un brillo como de vidrio esmerilado".

Hoy el comienzo de una historia detectivesca muy particular, original y divertida (en mi modesta opinión, of course).

Se titula CUESTIÓN DE OLFATO de Spencer Quinn y comienza así...

"Pude olerle -o, más bien, pude notar el alcohol de su aliento incluso antes de que abriera la puerta, claro que mi sentido del olfato es bastante bueno, probablemente mejor que el vuestro. La llave tanteó alrededor de la cerradura hasta dar finalmente con el agujero. Se abrió la puerta y allí estaba, tambaleándose levemente, Bernie Little, fundador y copropietario (su ex esposa, Leda, se había quedado con el resto) de Little Detective Agency. Le había visto en peor estado, aunque no muy a menudo.
Bernie logró esbozar una débil sonrisa.
-Hola, Chet.
Levanté la cola y la dejé caer sobre la alfombra, sólo eso, a modo de mensaje.
-Llego un poco tarde, lo siento. ¿Necesitas salir?
¿Y por qué debería necesitar salir? ¿Tal vez porque tenía la vejiga a punto de reventar? Pero luego pensé "pobre tío", y me acerqué y le di un achuchón en la pierna con la cabeza".

Hoy el comienzo de otra novela ya leída y disfrutada, muy disfrutada.

La verdad es que lo nuestro fue un flechazo en la librería. Lo cogí, lo toqueteé, lo acaricié, pero como no me sonaba de nada preferí buscar un poquito de información antes de decidirme a comprarlo, sobre todo tras ver su precio (24,90€). Al final, es evidente que no me resistí y al cabo de unos días me animé a comprarlo. Gran acierto. No digo más.

"Os parecerá extraño que sea yo la primera en hablar de Ned Gillespie, pero ¿quién sino yo iba a hacerlo? En realidad cabría preguntar quién más queda para contar la historia. Ned Gillespie: artista, innovador y genio olvidado; mi apreciado amigo y alma gemela. Lo conocí en la primavera de 1888 y a lo largo de varios años nos unió una gran amistad. Durante ese período aprendí a comprenderlo, no solo a través de lo que decía sino también, simplemente, de su mirada. 

Hoy os traigo el comienzo de una novela que no conocía de nada hasta que tras la muerte de su autor (el inolvidable Miliki) no hace mucho, empecé a leer sobre ella. 

Su argumento llamó mi atención y como los Reyes Magos fueron tan generosos de regalármelo las pasadas Navidades decidí leerlo no hace mucho. Este es su comienzo.

"Un manto blanco cubría la tragedia que representaba la ciudad de Berlín. Los edificios bombardeados parecían decorados irreales que una mente perversa hubiera realizado sin contar con la existencia de la vida. El atrezo de los gélidos interiores de los pisos, a la vista por el efecto de las bombas, era el único testimonio de que en esas viviendas hubieran residido seres humanos semanas, días, horas antes quizá. Las lámparas, que antes iluminaban un salón o un comedor acogedor, medio colgaban ahora apagadas y a merced del viento helado. Sobre las cocinas permanecían aún los utensilios y los alimentos, algunos todavía a medio cocinar. Perros y gatos deambulaban entre las viviendas en busca de sus amos, olfateando la muerte al tiempo que rastreaban para encontrar algo que llevarse a la boca. Alguna que otra rata, víctima del frío, saltaba de un lado a otro buscando el camino de regreso a la seguridad de su cueva. La sorprendente exhibición de muchos de los hogares mostraba con inusual crudeza las preferencias, costumbres o gustos de sus moradores.".

Como comenté antes de Semana Santa, la sección de los BBF pasará a llamarse simplemente "Así comienza...". El viernes tendrá su día fijo, pero probablemente la utilizaré también siempre que me apetezca mostraros el principio de un libro que vaya a reseñar, lo que no significa que sea el libro que esté leyendo en ese momento, como es el caso del libro que traigo hoy. Terminé de leer "La tristeza del Samurai" no hace mucho y ya os adelanto que me ha gustado muchísimo, pero antes de traeros la reseña, os muestro cómo empieza.

"Barcelona. Mayo de 1981

Existe un tipo de personas que huye del cariño y se refugia en el abandono. María era una de ellas. Tal vez por esa razón se negaba a ver a nadie, incluso ahora, en aquella habitación de hospital, que era como una estación de final de trayecto.

Prefería quedarse mirando los ramos de lilas que le enviaba Greta. Las lilas eran sus flores preferidas. Intentaban sobrevivir en el jarrón de agua con ese gesto heroico que tiene todo lo inútil. Sus frágiles pétalos languidecían día tras día, pero lo hacían con elegancia discreta, con su color tornasolado.

A María le gustaba crecer que su agonía era también así: discreta, elegante, silenciosa. Sin embargo, allí estaba su padre sentado en su silla de ruedas a los pies de la cama cual fantasma de piedra, un día tras otro sin decir ni hacer nada, excepto contemplarla, para recordarle que no todo iba a ser tan fácil como morirse. Y luego bastaba que se entreabriera un poco la puerta para ver al policía uniformado que custodiaba la habitación, para comprender que todo lo que había sucedido en los últimos meses -los asesinatos, la huida de César- no se borraría, ni siquiera cuando los médicos desconectasen la máquina que la  mantenía aún con vida".