⭐⭐⭐⭐

Sinopsis:

Trilogía Camino Vargas 1

Sevilla, ola de calor. Todo el que puede huye a la playa. No así Camino Vargas, jefa accidental del Grupo de Homicidios desde el tiroteo que dejó en coma al inspector Arenas. Alguien ha atropellado salvajemente a una mujer y se ha dado a la fuga.

Este asesinato se va a transformar en el foco de atención mediática cuando se filtra un dato aún más perturbador: el homicida introdujo un chupete en la boca de la víctima antes de desaparecer de la escena del crimen. Todos los indicios apuntan a la expareja, un maltratador psicológico, y las estadísticas no están de su lado.

Sin embargo, cuando la autopsia desvela que la víctima estaba embarazada y los asesinatos comienzan a sucederse, Camino comprenderá que se halla ante el caso más duro de su carrera.

Llevaba “Progenie” en mis estanterías cuatro años esperando su turno. La fui dejando a la espera tras haber leído opiniones bastante dispares, pero al final me animé y tengo que reconocer que me ha gustado más de lo que esperaba.

La historia arranca muy bien y, gracias a los capítulos cortos y a la acción constante, se lee con muchísima agilidad. La trama me ha parecido original y el trasfondo social da juego a un buen debate. No creo que me convierta en la mayor fan de la inspectora Camino Vargas, a la que he visto algo fría y poco empática, pero sí me ha gustado, por ejemplo, bastante Lupe y el conjunto del equipo y todas las pinceladas sobre la vida personal de cada uno.

En definitiva, una novela negra entretenida, con un final bien llevado (y un poquito “peliculero”, la verdad), que me deja con curiosidad por ver por dónde seguirán las siguientes entregas.

Cavila sobre esa parte del mundo actual a la que nunca había prestado atención. Un mundo en el que se les ha vendido a las mujeres una falsa igualdad acompañada de libertad para trabajar como los hombres, pero que implica algo que no les cuentan: si quieren ascender en el escalafón como ellos, no se pueden distraer. Y ser madre es una distracción imperdonable.

Las buenas mentiras se arman con amasijos de verdades.

⭐⭐⭐

Sinopsis:

Solo se necesita escoger el libro adecuado para convertir a alguien que los odia en un amante de los libros...

Eso era lo que creía Elliot, el copropietario de su amada librería Over the Rainbow, antes de su prematura muerte. Siempre tenía la sugerencia de lectura perfecta para los autoproclamados haters de los libros. Ahora su socia, Irma, afligida por el dolor, quiere vender la acogedora Over the Rainbow a alguna empresa inmobiliaria.

Pero otros no abandonarán la librería sin luchar. Cuando Irma les da la noticia a sus hijas, Bree y Laney, y a la pareja de Elliot, Thom, todos se horrorizan. Over the Rainbow ha sido el refugio de la infancia de Bree y Laney, y Thom haría cualquier cosa para preservar el legado de Elliot. Juntos conspirarán para salvar la librería, incluso si necesitan un poco de fisgoneo y algún que otro acto de sabotaje menor.

"El club de lectura de los que odian los libros" ha sido una lectura templada: me ha gustado, sin más. Todo lo que tiene que ver con librerías y libros suele conquistarme, y la ambientación en la Rainbow es bonita, además es una lectura de la que puedes sacar muchas recomendaciones interesantes, pero los personajes no han acabado de conquistarme. Quizás el más interesante es Elliot, que aunque acaba de morir tiene su propia voz en la historia a lo largo de la lectura y le da un toque especial.

Precisamente su muerte hace que la novela gire en torno al misterio (que al final no es para tanto) de por qué Irma quiere vender la librería tras la muerte de su socio, tan pronto y probablemente a un precio inferior al que realmente vale, algo que sus hijas —sobre todo la que trabaja allí y ha crecido entre esos estantes— no consiguen entender, y esa investigación mantiene es la que mantiene un poco el interés junto con los conflictos familiares, el duelo, algo de romance y la defensa de la identidad de un barrio frente a intereses más fríos y comerciales.

Es una lectura amable, pero a mí se me ha hecho un poco larga.

En los libros y en el arcoíris los sueños se hacen realidad.

¿Por qué una deliciosa novela rosa es menos digna del favor de los lectores que la última perla literaria neoyorquina? En mi opinión, si un determinado tipo de libro no es tu cóctel preferido: no sigas bebiendo y pide otra cosa, cariño. No tienes que hacer como si te hubieran envenenado.

Un barrio sin librería es tan aburrido como una vida sin libros.

Todo amante de los libros sabe qué novela le hizo perder el rumbo, y cuál se lo devolvió.

⭐⭐⭐1/2

Sinopsis:

Ferdinand vive solo en una granja y, francamente, no es feliz. Sólo las visitas esporádicas de sus nietos consiguen arrancarle una sonrisa. Un día, después de una fuerte tormenta, descubre que el techo de su vecina Marceline se ha venido abajo. Y la mujer no tiene donde ir. Decide entonces acogerla en su casa.

Poco a poco, como por arte de magia, la granja se va llenando de gente: un amigo de la infancia que ha echado de casa, y una estudiante de enfermería, Muriel, que con su juventud y vitalidad dará un nuevo soplo de vida a este grupo de ancianos que redescubren juntos la felicidad. Al mal tiempo, mejor cara nos muestra cómo tejer lazos inesperados entre aquellos que, con la edad, se necesitan mutuamente.

Esta novela ha sido una de esas lecturas agradables y reconfortante, que lees con una sonrisa en la boca. La historia de Ferdinand y esa peculiar comunidad que va creciendo en su granja —ancianos, estudiantes, vecinos que se apoyan sin pedir nada a cambio— tiene algo idílico (y a día de hoy también algo de fantástico) que reconforta muchísimo.

Barbara Constantine retrata la vejez no como carga sino como oportunidad de compañía, y consigue que te encariñes con todos: los Lulu, las señoras mayores, los jóvenes un poco perdidos que encuentran allí su sitio porque en esta granja no importa a qué generación pertenezcas. Es una lectura fácil, amable, llena de empatía y buenos sentimientos que, a lo mejor es un poquito ingenua, no lo sé, pero una lectura de esas que devuelve un poco la fe en las personas.

Tenía todas las papeletas para llevarse las cuatro estrellas, porque lo estaba disfrutando mucho, la verdad, pero el final no me convenció nada, como si se desinflara justo cuando más redondo podía haber sido. Aun así, me alegra haberlo leído. Solo llevaba en mis estanterías esperando doce años 😁.

"... no quería tomar una decisión a la ligera y luego arrepentirse. Querer separarse del marido o de los amigos era un poco lo mismo, al fin y al cabo. Podía ocurrir, y en ambos casos te exponías a llevarte un chasco si luego las cosas no eran como habías imaginado. Había que pensarlo muchos antes de dar el paso".

⭐⭐⭐⭐⭐

Sinopsis:

En El jardinero y la muerte, Gueorgui Gospodínov nos sumerge en los interminables meses durante los que, día tras día, vio cómo se iba apagando la vida de su padre.

Mientras este moría a su lado consumido por la enfermedad, Gospodínov le sostuvo la mano hasta que llegó el fin. Y aun en su lecho de muerte, para él seguía siendo el más alto, el más guapo, el más amable. Seguía siendo su padre.

Entre los campos de fresas de la infancia y el inevitable adiós, Gospodínov teje un relato íntimo sobre el duelo y la memoria.

Una novela preciosa y profundamente conmovedora. El jardinero y la muerte es un precioso homenaje íntimo y valiente de Gospodínov a su padre, escrito con una prosa delicada y llena de verdad, que emociona sin caer en ningún momento en la cursilería.

Me ha encantado cómo alterna los momentos más duros en lo últimos momentos de su padre y del duelo con pequeñas anécdotas, recuerdos y gestos cotidianos que alivian, sostienen y hacen aún más humano el dolor y llevadera la lectura.

Es un libro que habla de la pérdida, pero también del amor, de los hogares, de lo que realmente importa cuando todo lo demás se apaga: una mano, una mirada, una flor, un cuaderno… Leerlo es como recibir un abrazo triste y reconfortante a la vez; una tristeza bella, inevitable, que duele pero está ahí y se acepta como se puede.

Un libro que recordaré mucho tiempo y que me ha encantado.

Mi padre era jardinero. Ahora es jardín.

Sé que no podemos saltarnos la muerte. Pero al menos aplacémosla otro poco. Narrar una muerte no es más fácil que vivirla.

Era una noche silenciosa y blanca, me despedía de mi padre y quería acompañarle al menos hasta la puerta, hasta donde dejan llegar a los vivos. Estaba tendido junto a su cuerpo consumido, aferraba su mano, repetía algo así como tranquilo, papá, ahora se te pasa, ahora, ahora, estamos juntos, estoy aquí, no hay nada que temer...

Me parece que la jardinería se opone esencialmente a la muerte.

⭐⭐⭐⭐

Sinopsis:

Stella es una niña muy inteligente y sensible, precoz para su edad, pero de un tiempo a esta parte su conducta ha cambiado y Charlotte, su madre, está muy preocupada. Su comportamiento imprevisible y que en ocasiones puede llegar a ser antisocial, ha desaparecido. Stella se ha convertido en una criatura dócil y complaciente, y hasta parece haber sufrido un retroceso en su aprendizaje. Una actitud que recuerda cada día más a la personalidad de Blanka, su antigua niñera, fallecida recientemente.

Charlotte, embarazada de su segundo hijo, no se siente bien y está convencida de que, de algún modo, Blanka es la responsable de la transformación de su hija. Pero, ¿cómo es posible que la niñera siga formando parte de sus vidas? Charlotte está obsesionada y no duda de que solo ella puede salvar a su hija, incluso cuando su marido tiene claro que todo está en su cabeza.

"Qué niña tan lista" es un thriller psicológico que me ha parecido original, bastante oscuro y que se sale de lo habitual, con una premisa interesante y una narración en primera persona que te mete de lleno en la cabeza de una madre aparentemente normal, pero cuya obsesión por su hija va creciendo hasta arrastrarte a una inquietante espiral de locura.

Aunque hay giros que se pueden intuir o adivinar antes del final, lo más importante de la historia se hace esperar consiguiendo mantener la intriga, invitando además a reflexionar sobre la presión de la maternidad, los límites del amor maternal y hasta qué punto ciertos actos pueden llegar a parecer justificables. Tiene un inicio algo más pausado mientras presenta a los personajes, donde me dio tiempo a que la niña me cayera realmente mal, pero luego la narración te va envolviendo hasta que deseas saber de verdad qué está pasando en esa casa. 

Se lee con facilidad y en general, me ha parecido un thriller psicológico diferente y muy entretenido.

... la gente que ha perdido a alguien puede tener unas experiencias en las que ven a los muertos que parecen muy reales. El dolor desbarata la mente.

En una disculpa de verdad tienes que desnudar tu alma. Analizas tu inseguridad, tu mezquindad, tu egoísmo..., todos esos sentimientos vergonzosos que te hicieron hacerle daño a la otra persona. Le dedicas tiempo y sacas a la luz la oscuridad interior. Solo así la otra persona puede saber que has hecho el esfuerzo de asegurarte de que no va a volver a pasar

⭐⭐⭐⭐1/2

Sinopsis:

Trilogía del Sicario sin Nombre 3.

Tras años oculto, el sicario sin nombre ha encontrado algo parecido a la paz en una casa frente al mar. Pero la muerte de un viejo aliado lo obliga a aceptar un último encargo: cerrar una cuenta pendiente con tres nombres en una lista. Solo entonces podrá liberarse.

Mientras tanto, Clara Fité intenta reconstruir su vida en Barcelona. Un cuaderno robado y la desaparición de dos niños en 1992 la arrastran a una investigación que nadie quiere reabrir. El poder, la culpa y el miedo se entrelazan en una trama que conecta lo que ocurrió entonces con lo que está a punto de estallar ahora. Cuando todo se derrumba, solo queda actuar. Incluso si equivocarse es lo único que uno puede hacer.

Con “Las buenas intenciones”, Víctor del Árbol pone punto final a la trilogía del Sicario sin nombre y lo hace de manera magistral. Quizá me ha gustado un pelín menos que las dos entregas anteriores, pero como final funciona perfectamente y deja todo bien atado lo que no significa, ni mucho menos, un final de color de rosa.

El sicario es un personaje que me ha fascinado desde “Nadie en esta tierra” y aquí descubrimos qué destino le ha reservado el autor, a la vez que se da respuesta al recorrido de los personajes que arrastrábamos desde las novelas previas. Corrupción, crimen organizado, violencia sin concesiones y ese cuaderno lleno de nombres capaces de hacer temblar a políticos, empresarios e incluso a la Iglesia vuelven a ser el motor de una historia potente, incómoda y muy bien construida.

Un cierre coherente, duro y a la altura de una trilogía que es más que recomendable.

Si miras mucho rato la oscuridad, los ojos acaban doliendo. Pero si los cierras, esa misma oscuridad es distinta; se puebla de cosas, de imágenes que llenan el vacío, y el tiempo pasa.

... cierta gente tiene el vicio de perder desde que son niños. Luego, las circunstancias solo aceleran esa vocación.

Solo sabes que estás atrapado cuando alguien te abre la puerta para que veas las posibilidades que hay fuera.XX.

Quizá tenía que conocerla a ella para entender que he vivido sin estar vivo para morir de una vez, no a pedazos, sino por dentro.

⭐⭐⭐

Sinopsis:

Para Bela, de ocho años, su familia es todo su mundo. Están sus padres y la abuela Ruth. Pero también está la Otra Mamá, un ser que vive en su habitación y le pregunta a diario: «¿Puedo entrar en tu corazón?». Al principio se contentaba con mirarla desde el armario. Pero últimamente la Otra Mamá parece estar cansándose de hacerle la misma pregunta una y otra vez sin éxito. Últimamente ha empezado a seguirla por la casa. Incluso por la calle. Por primera vez, alguien más la ha visto... Se está acercando. Solo necesita una respuesta.

"Hay algo malo en casa" tiene una premisa muy buena y un inicio que engancha, pero a medida que avanzas da la sensación de que la historia se ha estirado más de la cuenta, con momentos algo repetitivos que en lugar de aumentar la tensión la estancan un poco.

Terror como tal no he pasado, la verdad, aunque las escenas en las que aparece “la otra mamá” sí que ponen los pelos de punta solo de imaginarte en la misma habitación que ella, o siendo Bela, la protagonista y narradora, una niña de ocho años que a veces parece tener bastantes más y otras alguno menos. La historia resulta por momentos algo confusa, y tampoco ayuda la decisión de Malerman de no usar guiones en los diálogos.

El final, al menos para mí, lo tuve bastante claro antes de llegar a la mitad del libro, así que tampoco me sorprendió demasiado. Total, que me parece una novela con buenas ideas y alguna escena inquietante, pero que se queda a medio camino.

Si pudiera transmitirte algo, algo que arraigue en ti como la necesidad de comer y dormir, sería esto; intenta ser amable siempre que puedas. Durante el resto de tu vida. Sé siempre consciente de lo que sufren los demás. Y hagas lo que hagas, por encima de todo, no permitas que la maldad, la crueldad ajena, se cuele en tu interior.

... siempre tienes que recordar que, si alguien se porta mal contigo, también es malo con los demás.

Me dan envidia los niños que no tienen miedo. Que no tienen motivos para tener miedo.