⭐⭐⭐⭐

… pienso que el hombre no se diferencia demasiado de cualquier otro animal: el instinto de supervivencia es un libro que todos hemos leído y memorizado antes de nacer.

Los vecinos de cualquier pueblo son capaces de perdonar un sondeo minero frustrado y hasta la sospecha de un parricidio doble, pero jamás aceptarán que una racha de bonanza ajena se prolongue más allá de dos o tres meses.

… cuántas chicas acaban convenciéndose de que el botarate de turno es la respuesta a todas sus plegarias en materia de pretendientes, cuando en realidad lo que anhelan, sin atreverse a admitirlo, es salir cuanto antes de la casa paterna.

… no todo en esta vida se reduce a lo que podemos percibir con los sentidos y explicar con nuestro raciocinio.

El miedo domina las reacciones inconscientes del hombre y de la mujer, siempre ha sido así porque somos animales y hemos pasado miles de años sobreviviendo gracias a nuestra desconfianza. El miedo nos mantuvo vivos y todavía nos acompaña, lo mismo que otros instintos.

⭐⭐⭐⭐1/2

La improvisada banda de inadaptadas con la que convivía me había inspirado por primera vez una agradable sensación de pertenencia. Y no entendía cómo demonios había podido tener tanta suerte.

«La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y entona una canción sin palabras...».

Lo único que le pido a la vida es una ventana con vistas decentes, unos caramelos y algo para leer. ¿Acaso es demasiado?

—Por desgracia, Meg, lo que está podrido por dentro no se arregla con pintura. Creo que esa enseñanza también se aplica a la vida.

⭐⭐⭐⭐

El odio es el motor de todo crimen. Tenedlo claro. Es una emoción primitiva, visceral, un rasgo característico del ser humano. Ningún otro animal tiene la capacidad de odiar a un semejante como lo hacemos nosotros.

La adrenalina campa a sus anchas por su organismo y lo agradece. Ha dejado de llorar y está expectante y nerviosa ante el enfrentamiento que se avecina. La rabia ha logrado aplacar en parte el miedo y prefiere verse así, guerrera antes que víctima.

El odio nos hace ver al causante de nuestra injusticia como merecedor del daño o la violencia (mira hacia la cámara). Y a eso se resume la literatura negra, mis queridos alumnos. Ella se lo merece. Nosotros matamos.

La maldad, al igual que el vino, mejora con los años. A estas alturas ya deberías saberlo.

⭐⭐⭐⭐⭐

Cuando llevas tanto tiempo asomado a los sótanos del alma llegas a pensar que ya nada te afectará. Llevas el tufo tan metido en la nariz que eres capaz de limpiar cualquier letrina mientras almuerzas.

Envejecer es esto, sentirte fuera de lugar en tu propia ciudad. Sentirte fuera de lugar en cualquier lugar.

La vida no lleva filtros ni mallas de licra. No es épica, ni apoteósica. Ni tan siquiera digna. Somos nosotros mismos los que pintamos por encima el cuadro en el que salimos vestidos de héroes.

Qué rápido pasa la mente humana de las certezas a las dudas. Qué pronto acomodamos lo que vemos a lo que esperamos. Lo que deseamos a lo que conseguimos. Somos supervivientes natos.

Los policías son muy celosos de su vida privada. No quieren llevar la mugre a casa. A mí me da igual. Tengo la casa hecha una cuadra.

Cuando uno es joven llena la faltriquera de respuestas, pero con los años los bolsillos se van rompiendo. Y las respuestas se van cayendo.

Prometer es un crédito tan fácil de conseguir como difícil de devolver.

⭐⭐⭐⭐1/2

Algunos temperamentos, decía Víctor Hugo, no pueden amar por un lado sin odiar por el otro. Era su caso. En su descargo, hay que decir que era más fácil querer a la que tenía éxito que al que hincaba los codos sin obtener resultados.

Jean era de esas personas, y hoy en día sigue habiendo muchas, que creen haber pensado porque repiten lo que han oído.

Había leído Crimen y castigo: «El último juez de un hombre es su propia conciencia.

Geneviève tenía una idea muy personal del funcionamiento de la justicia: la concebía igual que su manera de dirigir los almacenes Dixie de République, a base de enchufes, arbitrariedades, amiguismos, tratos de favor y abusos de poder.

⭐⭐⭐⭐

... un perro te morderá si se ve acorralado y tiene miedo, aunque haya sido tu perro durante toda tu vida.

—Es una ayuda que conozca usted las normas —dijo aún con lengua de trapo—. Mi querida mamaíta no se dignó hablarme de ellas hasta el día en que le llevé a su nieto a esa isla para que lo conociese. Hasta ese momento, yo pensaba que no eran más que chorradas de críos. Historias de fantasmas muy exageradas para que la gente se cague de miedo. Jamás habría llevado allí a mi hijo. Bien sabe Dios que no lo habría hecho.

«Las prendas con una edad inferior a los dieciséis años serán consideradas pertenencias».

Nos metíamos el miedo en el cuerpo los unos a los otros contándonos historias de fantasmas, un miedo de cojones. Por aquel entonces, pensaba que fuimos nosotros los que trajimos a Emerson la primera vez que vinimos con una güija, pero eso era una gilipollez: él ya estaba allí, esperando.

⭐⭐⭐⭐

... en este caso había en las descripciones una sobriedad seca, sin dramatismo, siempre en contraste con el hecho de que alguien haya quitado la vida a otra persona y dejado tras de sí desesperación y dolor.

Cada día se centra en su ausencia, mientras en su mente oscila entre el amor y la venganza.

Te estás cargando de culpa y el dolor te hace sentir como si te estuvieras ahogando, y no soportas estar en ninguna parte.

⭐⭐⭐⭐

… las tonterías dejan de ser tonterías cuando las hacen personas sensatas presa de algún impulso. La maldad es siempre maldad, pero la tontería no siempre es tontería. Depende del carácter de la persona que la haga

Ninguna mujer tiene por qué casarse con un hombre solo porque él se lo pida, o porque se sienta atraído por ella, o porque sea capaz de escribir una carta aceptable.

Hay personas que cuanto más se hace por ellas, menos hacen por sí mismas.

si pensar que algún día puedo llegar a ser como la señorita Bates, tan necia, tan conformista, tan sonriente, aburrida e insulsa, y tan dispuesta a contar chismes a cualquiera, me casaría mañana mismo.

⭐⭐⭐⭐⭐

papá sí que tiene un trabajo de verdad. No está todo el día mano sobre mano como mamá cuando limpia la casa, cocina y hace la colada.

el trabajo de papá es muy serio. Gracia a él comemos y subsistimos; de lo contrario esta familia de inútiles estaría durmiendo debajo de un puente a causa de la maula de mi madre. Y entonces no nos haríamos tanto los listos.

Enterrar los recuerdos es como ignorar (o sea, no hacer caso) una pequeña herida que necesita que la limpies. Si no lo haces, puede haber una infección que luego se extienda por todo el cuerpo.

El tatuaje del brazo, "tres de cada cuatro", le recordaba todos los días las estadísticas que leía en los periódicos: tres de cada cuatro niños nacidos en un hogar con violencia acaban ejerciéndola a su vez o siendo víctimas de ella.

Es él quien le pega, quien la insulta y, a pesar de ello, es ella quien pide perdón... Nunca me había dado cuenta de lo extraño que es antes de escribirlo aquí.

Durante mucho tiempo, yo pensaba que todo aquello era perfectamente normal, que todos los padres daban bofetadas de vez en cuando a las madres cuando se les quemaba el filete o se les encogía una camisa en la secador. Que el amor y la violencia iban de la mano.

No hace mucho ruido el futuro de un niño que se deshace sobre un suelo de cemento.

⭐⭐⭐⭐

... que aquel bebé se hubiese tomado la licencia de penetrar en mí sin permiso, no podía aceptar la violencia con la que había irrumpido en mi cuerpo, no podía soportar semejante intrusión, semejante ultraje, pero a quién habría podido contarle algo así, a quién habría podido decirle aquellas palabras impronunciables, este bebé me ha violado.

... se equivoca usted el instinto maternal sí que existe lo he visto en mis animales el problema es solo mío.

... para alguien así el primer contacto con el bebé puede ser terrible, y somos nosotras las que tenemos que estar alerta, las que no podemos dejar a un recién nacido en brazos de un simulacro de madre, de una autómata que reproduce mecánicamente los gestos de una madre sin afecto alguno.

⭐⭐⭐⭐1/2

Nadie habla nunca de algunas cosas, tan solo se las oculta en casa, hasta que la gente olvida la deshonra. Así había sido siempre.

Lo que se sabe se sabe, pero lo que no se sabe se inventa.

No tenía nada en contra de las residencias de mayores, y aunque sabía que ese era el destino natural de una anciana sin familia, no quería renunciar así como así a su independencia. Decididamente tenía que dejar de leer a Elizabeth Strout. Su Olive Kitteridge, que en otros tiempos adoró, se había vuelto una vieja tan decrépita y amargada como ella misma. Volvería a la novela negra.

Todas las familias tienen una herida abierta…